Pela traqueia me desce
Um gosto adocicado
Minha alma solitaria cresce
Ao sabor exprimentado
Aprecio cada momento
Inquietação que não acalma
E rugi como o grifo
No âmago da alma
Prevejo o fim
Com a dor no coração
Já não terei intenso prazer
É finita minha paixão
Agora já acabou
Esse prazer que me mascara
E nada mais sobrou
Do meu pastel de Santa Clara
Sete anos de Portugal
Há um ano
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